Το τηλέφωνο δονήθηκε πάνω στο τραπέζι, φωτίζοντας μια ειδοποίηση από τα social media.
Η Ταμάρα Ιγκόρεβνα, η πεθερά μου, είχε ανεβάσει καινούρια φωτογραφία. Η λεζάντα έγραφε: «Απολαμβάνοντας τον τουρκικό ήλιο!»
Στην εικόνα, χαμογελούσε ευτυχισμένη, κρατώντας ένα κοκτέιλ, με φόντο τη λαμπερή γαλάζια θάλασσα. Με έναν μηχανικό, σχεδόν ασυνείδητο τρόπο, ζουμάρισα το φόντο.
Και εκεί, στο ίδιο πλάνο, κοντά στην ακροθαλασσιά, στεκόντουσαν δύο άτομα. Λίγο θολά, ελαφρώς εκτός εστίασης, αλλά απόλυτα αναγνωρίσιμα.
Ο άντρας μου, ο Δήμας, που υποτίθεται ότι βρισκόταν σε «επείγουσα επαγγελματική αποστολή» στο Γιεκατερινμπούργκ, αγκάλιαζε τη μικρότερη αδελφή μου, την Ίρα, γύρω από τη μέση. Η Ίρα γέλαγε, γέρνοντας το κεφάλι πίσω με μια ανέμελη χαρά.
Το χέρι του ακουμπούσε στη μέση της με μια άνεση και οικειότητα που μου ήταν πια γνώριμες.
Κι όμως, ο κόσμος δεν κατέρρευσε. Τίποτα μέσα μου δεν έσπασε.
Ο αέρας στο δωμάτιο δεν έγινε βαρύς. Απλώς κοιτούσα την οθόνη, ενώ στο μυαλό μου συνθέτονταν με απόλυτη σαφήνεια κομμάτι-κομμάτι, σαν παζλ, δεκάδες λεπτομέρειες που για καιρό αρνιόμουν να παρατηρήσω.
Οι ξαφνικές του βραδινές συσκέψεις. Ο μυστηριώδης «θαυμαστής» της, για τον οποίο αρνιόταν να μιλήσει.
Η ένταση στη φωνή του όταν ζητούσα το κινητό. Το αποφευκτικό βλέμμα της στο τελευταίο οικογενειακό δείπνο.
Οι λέξεις του: «Νάστη, είσαι κουρασμένη, πρέπει να ξεκουραστείς», όταν έκλαιγα μετά από ακόμα μια αποτυχία στην προσπάθεια εγκυμοσύνης. Και τα δικά της λόγια, τότε: «Ίσως απλά δεν είναι γραφτό σας;»
Με ηρεμία έκανα ένα screenshot. Άνοιξα το πρόγραμμα επεξεργασίας εικόνας και έκοψα το λαμπερό πρόσωπο της πεθεράς μου, αφήνοντας μόνο το ουσιώδες.
Έστειλα τη φωτογραφία στην Ίρα, χωρίς καμία λέξη.
Έπειτα κάλεσα τον Δήμα. Απάντησε μετά από λίγα δευτερόλεπτα, ενώ στο παρασκήνιο ακουγόταν ο ήχος κυμάτων και κάποια χαλαρή μουσική.
— Νάστη, γεια… Εδώ έχω σύσκεψη, δεν είναι πολύ βολικά τώρα.
Η φωνή του ήταν ζωηρή, ευχάριστη. Καθόλου σαν τη φωνή ενός ανθρώπου βυθισμένου στη δουλειά.
— Ήθελα μόνο να ρωτήσω, — είπα με ήρεμο, σταθερό τόνο, χωρίς ίχνος τρεμούλας — πώς είναι ο καιρός στο Γιεκατερινμπούργκ; Πολύ ζέστη;
Σιωπή για μια στιγμή.
— Καλά… — είπε τελικά — δουλειά. Θα σε ξαναπάρω, δεν μπορώ τώρα.
— Φυσικά, κάλεσέ με αργότερα, — χαμογέλασα, παρόλο που δεν μπορούσε να το δει. — Όταν τελειώσεις την «αποστολή» σου.
Έκλεισα το τηλέφωνο. Αμέσως δονήθηκε ξανά. Η Ταμάρα Ιγκόρεβνα. Προφανώς είδε το σχόλιό μου κάτω από τη φωτογραφία της: «Τι όμορφο! Πες χαιρετίσματα στον Δήμα και την Ίρα!»
Έσβησα την κλήση και άνοιξα την τραπεζική εφαρμογή. Εκεί ήταν, ο κοινός μας λογαριασμός, όπου ερχόταν ο μισθός του και από όπου γίνονταν όλα τα βασικά έξοδα. Είδα την τελευταία συναλλαγή: «Εστιατόριο „Sea Breeze“, Αντάλια. Πληρώθηκε πριν 15 λεπτά».
Σε λίγα δευτερόλεπτα δημιούργησα νέο λογαριασμό στο όνομά μου και μετέφερα εκεί όλα τα χρήματα μέχρι το τελευταίο σεντ. Στη συνέχεια, μπλόκαρα την κοινή πιστωτική κάρτα. Η προσωπική του χρεωστική κάρτα τώρα ήταν απλώς ένα άχρηστο κομμάτι πλαστικού.
Ας απολαμβάνουν τις διακοπές τους. Τώρα με δικά τους έξοδα, αν φυσικά έχουν.
Δεν πέρασαν παρά δέκα λεπτά και το τηλέφωνο άρχισε να χτυπά ασταμάτητα. Πρώτα η Ίρα. Δέκα αναπάντητες, και μετά μια καταιγίδα από μηνύματα.
«Έπαθες; Τι Photoshop είναι αυτό; Γιατί το κάνεις;»
«Νάστη, διέγραψε αμέσως το σχόλιό σου! Η μαμά του Δήμα με παίρνει πανικόβλητη!»
«Δεν είναι όπως νομίζεις! Συναντηθήκαμε τυχαία!»
Τυχαία… Σε άλλη χώρα… Σε ξενοδοχείο που πλήρωνε ο άντρας μου. Διάβαζα και δεν ένιωθα τίποτα άλλο παρά παγωμένη, απόλυτα ήρεμη ψυχραιμία.
Έπειτα μπήκε στη συζήτηση ο Δήμας. Τα μηνύματά του άλλαξαν τόνο. Αρχικά οργή:
«Τι κάνεις; Τι στο διάολο; Η κάρτα μου δεν περνά! Την μπλόκαρες;»
«Δεν καταλαβαίνω, τι παιχνίδια είναι αυτά; Απάντησε στο τηλέφωνο!»
Σιωπή. Πλησίασα την ντουλάπα και πήρα τη μεγάλη βαλίτσα του. Άνοιξα και άπλωσα τα ρούχα του στο κρεβάτι. Καθώς τα τακτοποιούσα με μεθοδικότητα, το τηλέφωνο χτύπησε ξανά. Η μητέρα μου.
— Ανεκούλα μου, τι συνέβη; Η Ίρα με πήρε, όλο δάκρυα. Λέει ότι την κατηγορείς…
— Μαμά, όλα καλά. Η Ίρα απλώς περνάει διακοπές στην Τουρκία με τον άντρα μου. Και αυτός υποτίθεται ότι ήταν σε αποστολή.
Η μητέρα μου σιώπησε, ψάχνοντας τα λόγια της.
— Νάστη… ξέρεις την Ίρα… Είναι τόσο ανέμελη. Ίσως είναι απλώς παρεξήγηση; Εσύ είσαι η μεγαλύτερη αδελφή, πρέπει να είσαι σοφότερη. Δεν γίνεται να κόβουμε τόσο απότομα.
— Σοφότερη; Σημαίνει να επιτρέψω στην αδελφή μου να κοιμάται με τον άντρα μου; — ρώτησα με παγωμένο τόνο.
— Μα γιατί έτσι… Πρέπει να το ξεκαθαρίσουμε…
— Ευχαριστώ για τη συμβουλή, μαμά, — είπα και έκλεισα τη γραμμή.
Μια νέα σειρά μηνυμάτων από τον Δήμα. Ο τόνος άλλαξε από θυμωμένος σε ικετευτικός:
«Νάστη, δεν ξέρω τι έχεις φανταστεί, αλλά με άφησες χωρίς φράγκο σε ξένη χώρα! Είναι άδικο!»
«Σε παρακαλώ, ξεμπλόκαρε την κάρτα. Θα γυρίσουμε και θα τα εξηγήσω όλα. Δεν θέλεις να καταστρέψεις την οικογένειά μας για χάρη μιας ανοησίας;»
Μαλακίες. Δέκα χρόνια γάμου τα χαρακτήρισε μαλακίες. Χαμογέλασα ειρωνικά και έβαλα μέσα στη βαλίτσα του όλα τα ξυριστικά του είδη, με μια αίσθηση απελευθέρωσης. Το τελευταίο πλήγμα ήρθε από τη μητέρα του, η οποία είχε στείλει μήνυμα φωνής γεμάτο δηλητήριο.
«Πάντα ήξερα ότι είσαι φίδι! Σχεδίαζες να καταστρέψεις τη ζωή του γιου μου; Αυτός σε βρήκε στα σκουπίδια, κι εσύ… Μα θα χαρεί όταν σε ξεφορτωθεί! Η Ιριάννα είναι καλή κοπέλα, αξιοπρεπής, όχι σαν κι εσένα, αόρατο ποντικάκι!»
Δεν συνέχισα να ακούω. Διαγράφοντας το μήνυμα, μπλόκαρα αμέσως τον αριθμό της. Στη συνέχεια, φωτογράφησα τη βαλίτσα που είχα ετοιμάσει και τη στείλα στον Ντίμα, με μία μόνο λεζάντα:
«Σε περιμένει. Όπως και τα έγγραφα του διαζυγίου».
Ησυχία. Μια σχεδόν πενθήμερη σιωπή, κατά τη διάρκεια της οποίας άλλαξα τις κλειδαριές στο διαμέρισμά μου, συμβουλεύτηκα έναν δικηγόρο και τηλεφώνησα στον προϊστάμενο του Ντίμα, τον Ιγκόρ Σεμενόβιτς, παλιό φίλο της οικογένειάς μας.
Δεν παραπονέθηκα, όχι. Απλώς «μοίρασα την ανησυχία μου», λέγοντας ότι ο Ντίμα είχε φύγει για την Τουρκία με «ειδικό ταξίδι», ενώ έπρεπε να βρίσκεται σε ένα σημαντικό έργο στο Γιεκατερινμπουργκ. Ο Ιγκόρ Σεμενόβιτς κατάλαβε αμέσως.
Την πέμπτη μέρα, το βράδυ, χτύπησαν την πόρτα. Κοίταξα μέσα από το ματάκι: ήταν εκείνοι. Ταλαιπωρημένοι, θυμωμένοι, με τα ηλιοκαμένα τους πρόσωπα.
Δεν άνοιξα.
— Νάστια, άνοιξε την πόρτα! — η φωνή του Ντίμα ήταν πνιγμένη από θυμό. — Σταμάτα να στήνεις τσίρκο!
Έβαλε το κλειδί στην κλειδαριά. Τίποτα.
— Αλλαξες κλειδαριές; — στο τόνο του ακούστηκε έκπληξη.
Άνοιξα την πόρτα ήρεμα, μένοντας πίσω από την αλυσίδα. Φορούσα το καλύτερο φόρεμά μου, ελαφρύ μακιγιάζ και κόκκινο κραγιόν στα χείλη.
— Τι κάνετε εδώ; — ρώτησα ευγενικά.
— Ήρθα στο σπίτι μου! — ο Ντίμα προσπάθησε να τραβήξει την πόρτα.
— Αυτό είναι το σπίτι μου, Ντίμα. Το δικό σου, όπως φαίνεται, τώρα βρίσκεται στο σπίτι της αδελφής μου.
Και τότε εμφανίστηκε η Ίρα.
— Σταμάτα να παριστάνεις το θύμα, Νάστια! — ψέλλισε. — Ναι, συνέβη έτσι. Ο Ντίμα με αγάπησε! Απλώς πρέπει να το δεχτείς. Δεν μπορείς να του δώσεις τίποτα. Ούτε πάθος, ούτε καν παιδί.
Ήταν ένα πλήγμα κάτω από τη μέση. Και οι δύο ήξεραν τι μου κόστισαν οι δύο αποτυχημένες εγκυμοσύνες.
Κι εκείνη τη στιγμή κάτι έσπασε μέσα μου. Η «σοφή μεγάλη αδελφή» πέθανε.
Κοίταξα την Ίρα, στα μάτια της γεμάτα θράσος, και χαμογέλασα.
— Παιδί; Είσαι σίγουρη ότι θέλεις να μιλήσεις γι’ αυτό; Δεν έχεις ακόμα εξοφλήσει κανένα δάνειο για την αποκατάσταση. Δεν μπόρεσες να γεννήσεις παιδί και ο άντρας σου εξαφανίστηκε…
Το πρόσωπο της Ίρας ασπρίστηκε σαν λευκό πανί. Ο Ντίμα κοιτούσε σαστισμένος, μετακινώντας το βλέμμα του από εκείνη σε μένα.
— Ποιο δάνειο; Ποιο παιδί; — μουρμούρισε.
— Α, δεν το ξέρει; — έπαιξα την έκπληξη. — Τότε θα σου αρέσει να μάθεις ότι η νέα σου «αξιοπρεπής» αγάπη ζει εδώ και έξι μήνες με τα έξοδά μου. Και όχι μόνο αυτή.
Γύρισα προς τον Ντίμα.
— Τα πράγματά σου — έδειξα τη βαλίτσα στο διάδρομο — θα τα παραδώσει η courier στη μητέρα σου αύριο. Τα έγγραφα του διαζυγίου βρίσκονται στον δικηγόρο μου. Τώρα, παρακαλώ, αδειάστε το κατώφλι μου.
Χωρίς να περιμένω απάντηση, έκλεισα αργά και επιδεικτικά την πόρτα μπροστά στα μάτια τους. Ένα κλικ.
Από πίσω ακουγόταν για λίγο φωνές, κατηγορίες. Εκείνος φώναζε για παιδί, εκείνη για φτώχεια. Μετά σιωπή.
Το επόμενο πρωί τηλεφώνησα στον πατέρα μου. Του είπα όλα, ήρεμα, χωρίς δάκρυα, μόνο γεγονότα. Σιωπή. Και μετά: «Κατάλαβα, κόρη μου. Έκανες το σωστό».
Μία εβδομάδα μετά, τηλεφώνησε ο Ντίμα από άγνωστο αριθμό. Η φωνή του διαφορετική.
— Νάστια… σ’ αγαπάω, συγγνώμη. Ήμουν ηλίθιος. Η Ίρα… με έτρεχε τρελό.
Άκουγα σιωπηλή.
— Με απέλυσαν. Ο Ιγκόρ Σεμενόβιτς είπε ότι τον πρόδωσα. Μένω στη μητέρα μου, με πολεμάει μέρα-νύχτα. Τα έχασα όλα. Αρχίζουμε απ’ την αρχή;
Έκανα παύση.
— Ξέρεις, Ντίμα, έλεγξα τους λογαριασμούς μας. Βρήκα μερικά δάνεια στο όνομά μου χωρίς να το ξέρω. Για «ανάπτυξη επιχειρήσεων». Πούλησα το αυτοκίνητό μας. Ακριβώς για να τα κλείσω.
Σιωπή στην άλλη άκρη.
— Πώς… το πούλησες; Δεν είχες δικαίωμα!
— Είχα το δικαίωμα να προστατέψω εμένα και το μέλλον μου — απάντησα. — Το δικό σου μέλλον τώρα είναι στα χέρια σου. Ζήσε με αυτό.
Τέλειωσα την κλήση.
Έναν χρόνο μετά.
Καθισμένη σε ένα μικρό καφέ σε ένα στενό της Φλωρεντίας, σχεδίαζα στο άλμπουμ μου. Σε έναν χρόνο είχα γυρίσει σχεδόν όλη την Ιταλία και το παλιό, εγκαταλελειμμένο πάθος μου για τη ζωγραφική είχε μετατραπεί σε κάτι περισσότερο. Άρχισα να πουλάω τα υδατογραφικά μου μέσω διαδικτύου.
Εκείνη τη μέρα, τυχαία άνοιξα τα κοινωνικά δίκτυα. Ένα μήνυμα από τη ξαδέλφη μου:
«Νάστια, γεια! Είδα τα σχέδιά σου, απλά υπέροχα! Άκου, ξέρεις για τον Ντίμα; Η μητέρα του, η Ταμάρα Ιγκόρεβνα, πήρε πρόσφατα τηλέφωνο τη μητέρα μου και παραπονέθηκε».
Χαμογέλασα και συνέχισα να διαβάζω:
«Ο Ντίμα σου μετά το διαζύγιο κατέρρευσε. Έμεινε ένα μήνα στο σπίτι της μητέρας του και μετά τον έδιωξε η ίδια. Λέει ότι έφυγε για δουλειά και εξαφανίστηκε. Και η Ίρα; Έκανε τρελά πράγματα.
Προσπάθησε να γυρίσει στους γονείς της, αλλά ο θείος Σλάβα δεν την άφησε. Έψαξε για κάποιον άντρα, αλλά και εκείνος την πέταξε έξω σε δύο μήνες. Τώρα δουλεύει σε 24ωρο μαγαζί. Το πιο αστείο; Η Ταμάρα Ιγκόρεβνα λέει σε όλους πόσο υπέροχη νύφη έχασε».
Κλείνω το μήνυμα. Χωρίς εκδίκηση, χωρίς ικανοποίηση. Η ζωή τους, οι επιλογές τους, οι συνέπειες τους. Όλα δικά τους.
Κοιτάζω το σχέδιό μου — πλατεία λουσμένη στο φως του ήλιου, περιστέρια που πίνουν νερό από συντριβάνι.
Θυμάμαι τον Ντίμα να γελά με το πάθος μου, λέγοντάς το «παιδική μουντζούρα», την Ίρα να λέει ότι οι καλλιτέχνες είναι φτωχοί. Και οι δύο προσπάθησαν να με περιορίσουν στον δικό τους κόσμο.
Αφήνω το μολύβι, πίνω μια γουλιά εσπρέσο. Η πικρή γεύση είναι ευχάριστη.
Νίκη δεν είναι να ταπεινώνεις τους εχθρούς σου. Νίκη είναι όταν η ζωή και η γνώμη τους δεν έχουν πια καμία σημασία για σένα.
Κι εκείνη τη στιγμή, κάτω από τον ζεστό ιταλικό ήλιο, κατάλαβα ότι είχα νικήσει για πάντα.
