— Σου είπα — ολιβιέ! — φώναξε ο Βίκτωρ, στέκοντας στην πόρτα, κοκκινισμένος από το θυμό, και από πάνω του αναδυόταν η μυρωδιά της μπύρας. — Οι φυσιολογικές γυναίκες το φτιάχνουν, κι εσύ πού ήσουν;
— Ήμουν στη δουλειά… — η Μαρίνα έπιασε το πλαίσιο της πόρτας για να μην καταρρεύσει, τα πόδια της είχαν γίνει βαριά σαν μολύβι. — Ήταν πανικός, δεν κοιμήθηκα καθόλου…
— Δε με νοιάζει! — την έπιασε από τους ώμους και την γύρισε προς τη σκάλα. — Όλες οι γυναίκες είναι ίδιες, κι εσύ… είσαι μια ξεχωριστή περίπτωση!
Η Μαρίνα έκανε πίσω και έφτασε στην πλατφόρμα της σκάλας. Ο Βίκτωρ την ακολούθησε, τα μάτια του να κινούνται νευρικά, σαν να ψάχνουν για κάτι.
— Βίκτωρ, περίμενε, θα το κάνω γρήγορα…
— Βγες έξω! — την ώθησε στο στήθος, όχι με μεγάλη δύναμη, αλλά εκείνη σκάλωσε και κάθισε στα σκαλοπάτια. — Να μην ξαναδούμε το πρόσωπό σου εδώ μέσα!
Η πόρτα έκλεισε με πάταγο. Ακούστηκε το κλείδωμα και μετά η αλυσίδα.
Η Μαρίνα κάθισε στο κρύο μπετόν, μέσα στο χοντρό ρόμπα της, και δεν μπορούσε να καταλάβει τι είχε συμβεί. Μόλις είχε ανέβει τη σκάλα, σκεφτόταν πόσο ωραία θα ήταν να ξαπλώσει και ξαφνικά… αυτό.
Από την πόρτα ακούγονταν οι ήχοι της τηλεόρασης. Ο Βίκτωρ είχε βάλει «Την ειρωνεία της μοίρας».
Κατέβηκε ένα σκαλοπάτι πιο κάτω. Τα πόδια της πονούσαν — οχτώ ώρες όρθια, κουβαλούσε τα ταψιά με τα ψωμιά ενώ οι άλλοι είχαν ημιαργία λόγω εορτών. Στο διάδρομο η μυρωδιά των γατών ανακατευόταν με το ψύχος του βράδυου.
Η πόρτα άνοιξε ξανά. Ο Βίκτωρ πέταξε κάτι σκοτεινό προς τα κάτω.
— Λοιπόν, βάλε το πάνω σου, ρε ντροπή.
Η Μαρίνα σήκωσε το παλιό μπουφάν — μικρό, παιδικό, αυτό που φορούσε στην πέμπτη δημοτικού. Το φύλαγε στο πατάρι χωρίς να ξέρει γιατί. Το φόρεσε πάνω από τον ρόμπα. Τα μανίκια ήταν σκισμένα στις ραφές και δεν έκλεινε στο στήθος.
Έβαλε τα χέρια στις τσέπες, ίσως να είχε πέσει κανένα κέρμα. Η επένδυση της δεξιάς τσέπης ήταν σχισμένη, και τα δάχτυλα βρήκαν κάτι επίπεδο μέσα.
Το έβγαλε — ένα μικρό, κιτρινισμένο βιβλιαράκι, φθαρμένο. Η αποταμιευτική της βιβλιάριο. Στο όνομά της.
Η Μαρίνα κοίταζε για πολύ ώρα το εξώφυλλο, και τότε θυμήθηκε.
Ο πατέρας της είχε φύγει όταν ήταν δέκα. Η μητέρα φώναζε στην κουζίνα, πετούσε φλιτζάνια. Εκείνος στεκόταν στο διάδρομο με τη βαλίτσα, κουμπώνοντας το μπουφάν του. Η Μαρίνα έπιασε το μανίκι του, κι εκείνος σκύβοντας γρήγορα, έβαλε κάτι στην τσέπη της.
— Αυτό είναι δικό σου. Μην το δείξεις σε κανέναν — ψιθύρισε. — Όταν μεγαλώσεις, θα καταλάβεις.
Μετά έφυγε. Δεν τον ξαναείδε ποτέ.
Η μητέρα έλεγε: «Μας εγκατέλειψε, βρήκε άλλη, δεν με νοιάζει πια». Η Μαρίνα πίστευε. Και το μπουφάν δεν το πέταξε ποτέ, παρόλο που είχε ξεπεράσει πια το μέγεθός του.
Σηκώθηκε. Δεν υπήρχε πού να πάει. Το σπίτι της φίλης της ήταν μακριά, κι εκείνη γιόρταζε με την οικογένειά της. Χρήματα δεν είχε. Το τηλέφωνο είχε μείνει μέσα.
Αλλά η τράπεζα — νυχτερινό υποκατάστημα — ήταν δύο τετράγωνα μακριά. Υπηρεσία για επείγοντα. Η Μαρίνα ήξερε πού είναι, περνούσε μπροστά κάθε μέρα πηγαίνοντας στο εργοστάσιο.
Βγήκε στον δρόμο ξυπόλυτη. Το κρύο έκοβε τα πέλματα, και περπατούσε γρήγορα, σχεδόν τρέχοντας. Στις αυλές ακουγόταν μουσική, κάποιοι γελούσαν στα μπαλκόνια. Η Μαρίνα κρατούσε σφιχτά το βιβλιαράκι στο χέρι, χωρίς να σκέφτεται τίποτα άλλο, βήμα το βήμα.
Μέσα στο υποκατάστημα ήταν ζεστά και άδεια. Η υπάλληλος — κοπέλα περίπου είκοσι πέντε, με τα μαλλιά πιασμένα σε αυστηρή κοτσίδα — κοίταξε ψηλά και σταμάτησε.
— Δεν αισθάνεστε καλά; Να καλέσουμε ασθενοφόρο;
— Όχι — είπε η Μαρίνα, αφήνοντας το βιβλιαράκι στον πάγκο. — Θέλω να ελέγξω τον λογαριασμό μου.
Η κοπέλα πήρε το βιβλιαράκι, το άνοιξε και το γύρισε στα χέρια της.
— Είναι παλιό — είπε. — Δεν το χρησιμοποιείτε καιρό;
— Είκοσι χρόνια.
— Έχετε διαβατήριο;
— Όχι.
Η κοπέλα στέναξε, κοίταξε τα ξυπόλητα πόδια της Μαρίνας, τον ρόμπα κάτω από το μπουφάν.
— Πείτε μου την ημερομηνία γέννησης.
Η Μαρίνα την είπε. Η κοπέλα χτυπούσε πλήκτρα, μουρμούριζε. Μετά σταμάτησε, κοιτάζοντας την οθόνη με ένταση.
— Το όνομα ταιριάζει — είπε αργά. — Αλλά δεν μπορώ να σας δώσω τα χρήματα χωρίς διαβατήριο. Μπορώ μόνο να δώσω πληροφορίες.
— Απλά πείτε μου τι υπάρχει.
Η κοπέλα σιώπησε για λίγο.
— Ο λογαριασμός είναι ενεργός. Τροφοδοτούνταν κάθε μήνα από τον Νορίλσκ. Η τελευταία κατάθεση — πριν έναν μήνα.
— Πόσο;
— Στον λογαριασμό, μαζί με τους τόκους… — κοίταξε ξανά την οθόνη, και η φωνή της έπεσε, σχεδόν ψιθυριστά — πάνω από δώδεκα εκατομμύρια.
Η Μαρίνα δεν κατάλαβε αμέσως. Ρώτησε ξανά. Η κοπέλα επανέλαβε, καθαρά, συλλαβίζοντας.
— Υπάρχει κι άλλο μήνυμα από τον αποστολέα. Θέλεις να το δεις;
Η Μαρίνα γύρισε καταφατικά το κεφάλι. Η κοπέλα που καθόταν δίπλα της γύρισε προσεκτικά την οθόνη του υπολογιστή. Στην οθόνη εμφανίστηκε μια διεύθυνση — στη δική τους πόλη, στη συνοικία με τα παλιά πενταόροφα κτίρια — και δύο σύντομες γραμμές:
«Συγγνώμη. Έλα, αν μπορείς».
Η κοπέλα κάλεσε η ίδια ταξί, έδωσε στη Μαρίνα τη ζακέτα της για να καλύψει το ρόμπα της. Ο οδηγός δεν έκανε καμία ερώτηση, απλώς κοίταξε ελαφρώς από τον καθρέφτη με ένα βλέμμα περίεργο.
Η διεύθυνση ήταν γνώριμη — η συνοικία όπου η Μαρίνα είχε μεγαλώσει μικρή. Τα πενταόροφα κτίρια ήταν φθαρμένα, οι είσοδοι γεμάτοι αποφλοιωμένους τοίχους, και η παιδική χαρά είχε σκουριασμένες κούνιες που έτριζαν στον άνεμο.
Ανέβηκε στον τρίτο όροφο και στάθηκε για αρκετή ώρα μπροστά από την πόρτα, διστακτική να πατήσει το κουδούνι. Τελικά, το πάτησε.
Η πόρτα άνοιξε ένας άντρας — ψηλός, γκρίζος, ντυμένος με βρώμικη στολή εργασίας. Την κοίταξε και το πρόσωπό του τράβηξε — σαν να συγκλονίστηκε.
— Μαρινκά… — ψιθύρισε.
Η Μαρίνα σιώπησε.
— Μπες… — είπε, κάνοντας ένα βήμα πίσω, η φωνή του βραχνή.
Το διαμέρισμα ήταν μικροσκοπικό — ένα μονόχωρο, καθαρό, με έντονη μυρωδιά φρεσκοβαμμένων τοίχων. Στο τραπέζι υπήρχαν εργαλεία, και στη γωνία μια αυτοσχέδια ραφιέρα.
Ο πατέρας την οδήγησε στην κουζίνα και κάθισε απέναντί της.
— Βρήκες το βιβλιαράκι… — είπε, χωρίς να ρωτήσει.
— Το βρήκα.
Ένωσε τα χέρια του πάνω στο τραπέζι, μεγάλα, με παλιές κάλοι και γρατσουνιές. Η Μαρίνα θυμήθηκε αυτά τα χέρια — που την έβαζαν στους ώμους του όταν πηγαίναν στο πάρκο.
— Δεν τολμούσα να εμφανιστώ… — είπε με βραχνή φωνή. — Νόμιζα ότι με μισούσες. Η μητέρα σου είχε δίκιο τότε — έπινα, ξεσπούσα. Ήμουν κακός…
— Γιατί δεν γύρισες μετά;
— Φοβόμουν… Εσύ μεγάλωσες χωρίς εμένα. Τι νόημα είχε να επιστρέψω; Απλώς δούλευα, έβγαζα χρήματα, πίστευα πως έστω αυτά θα σου φάνουν. Δούλευα σε βάρδιες, ζούσα σε τροχόσπιτα, αποταμίευα ό,τι μπορούσα.
Η Μαρίνα τον κοίταζε και δεν ήξερε τι να νιώσει. Θυμό; Συμπόνια; Ανακούφιση;
— Η μητέρα μου έλεγε ότι έχεις άλλη οικογένεια…
— Δεν υπήρχε κανείς. Μόνο εσύ.
Σήκωσε τα μάτια του, και η Μαρίνα είδε ότι ήταν βρεγμένα.
— Μπορείς να με μισήσεις, Μαρινκά. Το αξίζω.
Η Μαρίνα παρέμεινε σιωπηλή. Στη συνέχεια σήκωσε αργά το χέρι της, πλησίασε και το έβαλε στον ώμο του.
— Δεν σε μισώ.
Έβαλε το δικό του χέρι πάνω στο δικό της και το έσφιξε δυνατά, σα να φοβόταν να το αφήσει.
Η Μαρίνα γύρισε σπίτι μόνο το πρωί της 1ης Ιανουαρίου. Είχε περάσει τη νύχτα σε ξενοδοχείο — ο πατέρας της έδωσε χρήματα, την συνόδευσε και είπε: «Έλα όποτε θέλεις».
Αγόρασε ρούχα και σωστά παπούτσια. Μετά πήγε στον Βίκτορ.
Δεν άνοιξε αμέσως. Στάθηκε στην πόρτα, κουρασμένος, πρησμένος, ντυμένος με φόρμες.
— Α, εσύ είσαι… — ξύθηκε στην κοιλιά. — Ε, μπες. Πλύνε τα πατώματα και ας το ξεχάσουμε.
Η Μαρίνα του έδωσε τον φάκελο.
— Τι είναι αυτό; — τον πήρε, άνοιξε. Διαζευκτήριο, κλειδιά.
Το πρόσωπό του έγινε γκρίζο, μετά κοκκίνισε.
— Τρελάθηκες; Νομίζεις ότι κάποιος θα σε πάρει; Κοίτα τον εαυτό σου — ποιος σε θέλει, χτυπημένη κούκλα!
Η Μαρίνα γύρισε προς τη σκάλα. Ο Βίκτορ την έπιασε από το χέρι.
— Στάσου, πού πας; Είκοσι χρόνια μαζί, σε τάιζα, σε έντυνα!
— Μόνη μου έβγαλα τα προς το ζην.
— Με τον μισθό σου ούτε ψωμί δεν αγοράζεις! Χωρίς εμένα θα πεθάνεις στο πεζοδρόμιο!
Η Μαρίνα απελευθέρωσε το χέρι της.
— Αντίο, Βίκτορ.
Κατέβηκε στον πρώτο όροφο. Ο Βίκτορ την ακολούθησε φωνάζοντας:
— Νομίζεις ότι κάποιος σε περιμένει; Κανείς δεν σε θέλει, καταλαβαίνεις; Κανείς!
Η Μαρίνα βγήκε στην αυλή. Ο Βίκτορ έτρεξε πίσω της, ξυπόλητος, μόνο με φόρμες. Είδε το ταξί, τη νέα ζακέτα της, την τσάντα. Στάθηκε.
— Από πού τα πήρες; — ρώτησε πιο σιγά. — Έχεις κάποιον;
— Όχι.
— Τότε από πού;
Η Μαρίνα κάθισε στο αυτοκίνητο. Ο Βίκτορ τράβηξε την πόρτα, αλλά είχε ήδη κλείσει.
— Μαρίνα, περίμενε! Δεν το εννοούσα! Γύρνα, δεν θα το ξανακάνω!
Το αυτοκίνητο ξεκίνησε. Ο Βίκτορ έμεινε στη μέση της αυλής — αδύναμος, χαμένος. Η Μαρίνα κοίταξε τον καθρέφτη του πίσω τζαμιού, και εκείνος γινόταν όλο και μικρότερος, μέχρι που εξαφανίστηκε.
Μετά από τρεις μέρες η Μαρίνα ξανασυνάντησε τον πατέρα της. Της έδειξε τις κατασκευές του — ραφιέρες, μικρά έπιπλα, σκαμπό. Όλα φτιαγμένα με τα χέρια του.
— Θα συνεχίσεις να δουλεύεις; — τη ρώτησε.
— Δεν ξέρω… Θέλω να ανοίξω τη δική μου επιχείρηση. Μπορεί φούρνο.
— Ξέρεις να ψήνεις;
— Είκοσι χρόνια στο εργοστάσιο, πατέρα. Ξέρω.
Η λέξη βγήκε μόνη της. Ο πατέρας πάγωσε, μετά χαμογέλασε — προσεκτικά, σα να μην πίστευε ότι είχε το δικαίωμα.
— Να σε βοηθήσω με ό,τι μπορώ;
— Μπορείς.
Δούλεψαν σιωπηλά — επισκεύαζαν το χώρο που είχε νοικιάσει η Μαρίνα σε ένα παλιό σπίτι. Ο πατέρας έστηνε ράφια, αυτή έβαφε τους τοίχους. Μιλούσαν λίγο, αλλά καταλάβαιναν ο ένας τον άλλο χωρίς λόγια.
Ένα βράδυ, όταν έπλεναν τα χέρια τους μετά τη δουλειά, χτύπησε η πόρτα. Η Μαρίνα άνοιξε.
Στην πόρτα στεκόταν ο Βίκτορ.
Ήταν καθαρός, ξυρισμένος, με καθαρό σακάκι. Τα χέρια στις τσέπες του.
— Πρέπει να μιλήσουμε.
— Δεν έχουμε τίποτα να πούμε.
— Μαριν, ξέρω ότι έχεις χρήματα. Μου το είπαν… δεν έχει σημασία ποιος. Χρειάζομαι επειγόντως. Έχω χρέη, καταλαβαίνεις; Σοβαρά. Δάνεισέ μου, θα τα επιστρέψω, με το λόγο μου.
Η Μαρίνα τον κοίταξε — τον άνθρωπο που είχε ζήσει μαζί του είκοσι χρόνια. Τον είχε διαβάσει μέσα από και από — κάθε ρυτίδα, κάθε συνήθεια να λέει ψέματα.
— Όχι.
— Τι εννοείς «όχι»;! — η φωνή του έσπασε από θυμό και πίκρα. — Είμαστε μαζί τόσα χρόνια! Δεν είμαι άγνωστος για σένα!
— Ακριβώς γι’ αυτό λέω «όχι».
Από τα βάθη του δωματίου εμφανίστηκε ο πατέρας της. Έστυβε τα χέρια του με ένα πανί, σιωπηλός, και στάθηκε δίπλα στη Μαρίνα.
Ο Βίκτωρ κοίταξε πρώτα εκείνον, μετά ξανά τη Μαρίνα.
— Άρα έτσι είναι; — είπε με πνιγμένη φωνή. — Βρήκες τον μπαμπά σου και τώρα δεν με χρειάζεσαι;
— Ποτέ δεν σε χρειαζόμουν, — είπε η Μαρίνα με ήρεμη φωνή. — Απλώς δεν το είχα καταλάβει.
— Θα το μετανιώσεις, — ο Βίκτωρ έκανε βήμα πιο κοντά και της έσπρωξε το στήθος με το δάχτυλο. — Νομίζεις ότι τα χρήματα θα σε σώσουν; Είσαι κανείς! Πάντα ήσουν κανείς και θα μείνεις!
Ο πατέρας έκανε ένα βήμα προς αυτόν, αλλά η Μαρίνα τον σταμάτησε με ένα νεύμα του χεριού της.
— Φύγε από εδώ, Βίκτωρ.
— Άφησέ με να δω πώς ξοδεύεις τα χρήματά σου! Είναι δικά μου, παρεμπιπτόντως! Σε συντηρούσα εγώ!
— Συντηρούσα τον εαυτό μου μόνη μου. Εσύ μόνο έτρωγες και φώναζες.
Ο Βίκτωρ σήκωσε το χέρι να την χτυπήσει, αλλά ο πατέρας του τον κράτησε γερά. Ο Βίκτωρ σφίχτηκε από τον πόνο.
— Άσε με!
— Φύγε, — είπε ο πατέρας με ήρεμη φωνή. — Όσο ακόμα μπορείς.
Ο Βίκτωρ τράβηξε το χέρι του, έκανε πίσω στο κατώφλι.
— Να πάτε να… — φώναξε. — Σαπίστε εδώ και οι δύο!
Έκανε αναστροφή και έφυγε. Η Μαρίνα έκλεισε την πόρτα και ακουμπώντας την πλάτη της σ’ αυτήν, πήρε μια βαθιά ανάσα.
— Εσύ; — ρώτησε ο πατέρας της.
— Εντάξει.
Την κοίταξε προσεκτικά, και ύστερα έκανε μια ελαφριά κίνηση με το κεφάλι.
— Ας συνεχίσουμε με το ράφι.
Γύρισαν στη δουλειά τους. Η Μαρίνα έβαφε, ο πατέρας κρατούσε τη σανίδα σταθερή. Σιωπή. Μέχρι που εκείνη είπε:
— Ευχαριστώ.
— Για τι;
— Για το ότι δεν έφυγες τότε οριστικά.
Ο πατέρας άφησε τη σανίδα, σκούπισε τα χέρια του.
— Εγώ πρέπει να σε ευχαριστήσω. Για το ότι δεν με έδιωξες.
Η Μαρίνα χαμογέλασε. Για πρώτη φορά μετά από μέρες — πραγματικά, από μέσα της.
Η φούρνα άνοιξε τον Μάρτιο. Μικρή, με μόνο τέσσερα τραπέζια και μια βιτρίνα. Η Μαρίνα έψηνε τη νύχτα — ψωμιά, κουλούρια, πίτες. Ο πατέρας βοηθούσε τα πρωινά, διανέμοντας παραγγελίες στους γείτονες.
Οι άνθρωποι άρχισαν να έρχονται. Αρχικά από περιέργεια, μετά για τη γεύση. Η Μαρίνα δεν έκανε εκπτώσεις στα υλικά, ζύμωνε με τα χέρια της όπως της είχαν διδάξει στο εργαστήριο.
Μια μέρα το πρωί, μια γυναίκα με παιδί μπήκε — νέα, αδύνατη, με φθαρμένο μπουφάν. Επέλεξε προσεκτικά, κι ύστερα πλησίασε στο ταμείο.
— Μπορώ να πάρω δύο πίτες με λάχανο; Αλλά… τώρα δεν έχω χρήματα. Θα τα φέρω αύριο, υπόσχομαι.
Η Μαρίνα πήρε τις πίτες, τις τύλιξε και τις έδωσε.
— Πάρε. Και αύριο δεν χρειάζεται.
Η γυναίκα έμεινε για λίγο ακίνητη.
— Αλλά… δεν μπορώ έτσι…
— Μπορείς. Αλλά έλα ξανά, όταν θα μπορείς.
Η γυναίκα σφίγγοντας την τσάντα στην αγκαλιά της, δάκρυα άρχισαν να γυαλίζουν στα μάτια της.
— Σας ευχαριστώ. Δεν φαντάζεστε πόσο σημαντικό είναι τώρα.
Όταν έφυγε, ο πατέρας πλησίασε τη Μαρίνα.
— Έπραξες σωστά.
— Θυμάμαι πώς είναι…
Το βράδυ, όταν η φούρνα έκλεισε, η Μαρίνα καθόταν στο παράθυρο με ένα φλιτζάνι τσάι. Ο πατέρας δίπλα, επισκεύαζε ένα σκαμπό. Έξω, το χιόνι έλιωνε και οι δρόμοι γυάλιζαν από τις λακκούβες.
— Τι σκέφτεσαι; — ρώτησε.
— Πόσο παράξενα βγήκαν όλα.
— Τι εννοείς παράξενα;
— Αν ο Βίκτωρ δεν με είχε διώξει εκείνη τη νύχτα, δεν θα έβρισκα το βιβλιαράκι. Δεν θα μάθαινα για σένα. Θα ζούσα μαζί του, πιστεύοντας ότι έτσι έπρεπε.
Ο πατέρας άφησε το εργαλείο.
— Κάποιες φορές το κακό έρχεται την κατάλληλη στιγμή.
— Ναι.
Σιωπή. Η Μαρίνα τράβηξε από ένα συρτάρι μια παλιά παιδική μπουφάν — αυτή με την σχισμένη φόδρα. Την έβαλε στο τραπέζι.
— Γιατί την κρατάς; — ρώτησε ο πατέρας.
— Για να θυμάμαι. Ότι όλα μπορούν να αλλάξουν μέσα σε μια νύχτα. Και ότι τα πιο πολύτιμα πράγματα συχνά κρύβονται εκεί που δεν τα περιμένεις.
Ο πατέρας έκανε μια κίνηση καταφατική. Άγγιξε με τα δάχτυλά του το φθαρμένο ύφασμα.
— Τότε φοβόμουν ότι θα την πετάξει, δεν θα την έβρισκα. Στέλνω χρήματα κάθε μήνα κι ανησυχούσα άδικα.
— Όχι άδικα.
— Τώρα το βλέπω.
Η Μαρίνα κοίταξε τα γκρίζα μαλλιά του, τα κουρασμένα μάτια του, τα χέρια του που δούλευαν είκοσι χρόνια για εκείνη. Και κατάλαβε: δεν ήταν μόνη. Ποτέ δεν ήταν μόνη.
Έξω τα φώτα άναψαν. Η πόλη ετοιμαζόταν για το βράδυ. Η Μαρίνα ήπιε το τσάι της, σηκώθηκε και άρχισε να μαζεύει τα πράγματα από το τραπέζι. Ο πατέρας βοήθησε. Δούλευαν σιωπηλά, οικεία, σαν να ήταν πάντα μαζί.
Κι αυτή η σιωπή είχε περισσότερο νόημα από όλες τις λέξεις που είχε ακούσει από τον Βίκτωρ όλα τα είκοσι χρόνια.
Η Μαρίνα έσβησε το φως, κλείδωσε τη φούρνα. Ο πατέρας την περίμενε έξω. Περπάτησαν δίπλα-δίπλα στον βραδινό δρόμο — δύο άνθρωποι που είχαν χαθεί και ξαναβρήκαν ο ένας τον άλλο.
Κάποιες φορές χρειάζεται να χάσεις τα πάντα για να καταλάβεις τι έχεις.
