Η ΜΙΑ ΔΙΑΓΡΑΜΜΕΝΗ ΘΕΣΗ
«Τη Βέρα σου την έβγαλα από τη λίστα. Και μη με κοιτάς έτσι, Αλένα. Τα εβδομήντα είναι δικά μου, όχι δικά σου».
Η πεθερά μου το είπε μπροστά σε όλο το καφέ και μου έσπρωξε τη λίστα με τα τραπέζια.
Τρίτο τραπέζι, δίπλα στο παράθυρο. Εκεί όπου, πριν από δύο εβδομάδες, είχα γράψει με το χέρι μου: **Βέρα Κλίμοβα**.
Τώρα το όνομά της ήταν σβησμένο με μπλε στυλό. Δύο φορές. Τόσο δυνατά, που το χαρτί είχε σκιστεί.
«Γράψ’ την ξανά», είπα.
«Δεν θα την ξαναγράψω».
Η Βέρα ήταν η αδελφή μου. Είχε φροντίσει την πεθερά μου για ενάμιση μήνα, όταν είχε σπάσει τον καρπό της. Της έπλενε ακόμη και τα μαλλιά πάνω από την μπανιέρα.
Κι όμως, επειδή η Βέρα είχε χωρίσει από τον γιο της φίλης της, δεν ήταν πλέον ευπρόσδεκτη.
«Το πάρτι το πληρώνω εγώ», είπα.
Η πεθερά μου με κοίταξε ψυχρά.
«Τα δώρα δεν τα πετάμε στα μούτρα του άλλου. Ή μου αγόρασες τη γιορτή για να βάζεις εσύ τους καλεσμένους;»
Εκείνη τη στιγμή κατάλαβα πως δεν μιλούσαμε πια για ένα όνομα σε μια λίστα.
Μιλούσαμε για το ποιος είχε δικαίωμα να αποφασίζει.
Το βράδυ ο άντρας μου είπε μόνο:
«Μαμάς είναι. Ας καλέσει όποιον θέλει».
Μόνο που η γιορτή κόστιζε 160.000 ρούβλια και τα 80.000 τα είχα ήδη πληρώσει από τα χρήματα που μάζευα δουλεύοντας τα βράδια.
Και μετά έμαθα κάτι ακόμη.
Η πεθερά μου δεν είχε απλώς διαγράψει τη Βέρα.
Είχε καλέσει στη θέση της τον πρώην άντρα της.
Την Τρίτη, το εστιατόριο με πήρε τηλέφωνο.
«Θέλει να προσθέσει άλλους έξι καλεσμένους. Η επιπλέον χρέωση είναι 38.000. Να τη βάλουμε σε εσάς;»
«Ποιοι είναι;»
«Συγγενείς της φίλης της… και ένα ακόμη άτομο δίπλα στον Ντένις».
Ένα «+1».
Τότε κάτι μέσα μου έσπασε.
Δεν ήταν πια η Βέρα. Δεν ήταν πια μόνο η προσβολή.
Ήταν η απαίτηση να πληρώνω εγώ για μια γιορτή στην οποία δεν είχα καν το δικαίωμα να αποφασίζω ποιος θα καθόταν στο τραπέζι.
Έτσι, τη Δευτέρα, υπέγραψα την ακύρωση.
Από τις 80.000, θα μου επέστρεφαν 68.600.
Πήγα στην πεθερά μου και της το είπα.
Περίμενα να φωνάξει.
Δεν φώναξε.
Απλώς κοίταξε τα χέρια της, γεμάτα αλεύρι.
«Ο άντρας μου μου είχε υποσχεθεί ότι στα εβδομήντα μου θα κάναμε γιορτή σε εστιατόριο», ψιθύρισε. «Δεν πρόλαβε».
Και τότε ένιωσα για πρώτη φορά ενοχές.
Αλλά δεν άλλαξα γνώμη.
«Η γιορτή είναι δική σας. Και οι καλεσμένοι σας. Ας είναι και η πληρωμή δική σας».
Έκλεισε την πόρτα χωρίς να πει τίποτα.
Το πάρτι τελικά έγινε στο σπίτι.
Ο άντρας μου πήγε. Εγώ όχι.
Πέντε εβδομάδες έχουν περάσει.
Εκείνος πηγαίνει κάθε Κυριακή στη μητέρα του. Η Βέρα στην αρχή μου φώναξε και μετά σταμάτησε να μιλάει για μέρες.
Και το ηλεκτρικό σαμοβάρι που είχε αγοράσει η Βέρα για την πεθερά μου βρίσκεται ακόμη μέσα στο κουτί, στην είσοδο του σπιτιού μου.
Κανείς δεν ξέρει τι να το κάνει.
Ούτε εγώ.
Τα 68.600 ρούβλια επέστρεψαν στον λογαριασμό μου.
Δεν τα έχω αγγίξει.
Γιατί, όσο περνούν οι μέρες, αναρωτιέμαι κάτι που πονάει περισσότερο από όλα:
**Ακύρωσα μια γιορτή για χάρη της αξιοπρέπειάς μου ή τιμώρησα μια ηλικιωμένη γυναίκα επειδή διέγραψε τη μία θέση που για μένα είχε σημασία;**
Ίσως τελικά η πιο δύσκολη ερώτηση να μην είναι ποιος είχε δίκιο.
Αλλά ποιον πληγώσαμε περισσότερο προσπαθώντας να μην πληγωθούμε εμείς.
