Ο Δημήτρης στεκόταν μέσα στη βροχή, σφίγγοντας στα χέρια του ένα ήδη μουσκεμένο και τσαλακωμένο χαρτί. Το νερό έτρεχε από τα δάχτυλά του και θόλωνε το μελάνι, όμως εκείνος δεν το πρόσεχε καν.
— Αυτό είναι πλαστό, — είπε απότομα, σαν να προσπαθούσε να πείσει όχι την Άννα, αλλά τον ίδιο του τον εαυτό. — Εσύ απλώς αποφάσισες να στήσεις ένα θέατρο.
Η Άννα σιωπούσε. Τον άφησε να τελειώσει. Για πρώτη φορά μετά από πολύ καιρό δεν τον διέκοψε, δεν απολογήθηκε, δεν αντέδρασε.
— Νομίζεις ότι είναι αστείο; — συνέχισε εκείνος, ανεβάζοντας τον τόνο της φωνής του. — Νομίζεις ότι μπορείς απλώς… να σβήσεις τα πάντα; Όλα όσα υπήρξαν;
— Δεν σβήνω τίποτα, — απάντησε ήρεμα. Η φωνή της ήταν χαμηλή, κουρασμένη. — Λέω απλώς την αλήθεια.
Η Όλγα κοίταζε νευρικά γύρω της. Οι άνθρωποι είχαν αρχίσει ήδη να σταματούν και να παρατηρούν τη σκηνή.
— Ντίμα, πάμε, — ψιθύρισε ανήσυχα. — Δεν είναι μέρος για τέτοιες σκηνές.
Αλλά εκείνος δεν γύρισε καν προς το μέρος της.
— Πότε; — ρώτησε ξαφνικά. — Πότε το έκανες αυτό;
Η Άννα έκλεισε για μια στιγμή τα μάτια της.
Να η ερώτηση που περίμενε.
— Τότε που εσύ σταμάτησες να είσαι πραγματικά εδώ, — είπε. — Όταν καθόμουν μόνη στην κουζίνα με ναυτίες και ζαλάδες, κι εσύ έστελνες «θα αργήσω στη δουλειά». Όταν σου ζητούσα να έρθεις μαζί μου στον γιατρό κι εσύ έλεγες ότι έχεις συνάντηση.
Εκείνος χαμογέλασε ειρωνικά.
— Και αποφάσισες να με εκδικηθείς;
Η Άννα κούνησε το κεφάλι.
— Όχι. Απλώς μια μέρα κατάλαβα ότι ήδη ζούσα χωρίς εσένα. Εσύ ήσουν ακόμη εκεί σωματικά… αλλά στην πραγματικότητα όχι.
Η Όλγα παρενέβη απότομα:
— Δηλαδή απάτησες; — η φωνή της έτρεμε. — Έγκυος;
Η Άννα την κοίταξε ήρεμα.
— Όχι. Έμεινα έγκυος αφού όλα είχαν τελειώσει. Απλώς εσύ δεν το ήξερες.
Ο Δημήτρης συνοφρυώθηκε.
— Τι σημαίνει “αφού”; Εμείς ήμασταν…
— Δεν ήμασταν πια οικογένεια, — είπε κοφτά η Άννα. — Απλώς εσύ δεν το είχες ακόμα υπογράψει.
Έπεσε σιωπή.
Βαριά.
Υγρή.
— Ποιος είναι; — ρώτησε ο Δημήτρης χαμηλά.
Η Άννα δεν απάντησε αμέσως. Τον κοιτούσε προσεκτικά, σαν να αποφάσιζε αν άξιζε αυτή την απάντηση.
— Δεν έχει σημασία, — είπε τελικά.
— Για μένα έχει! — ξέσπασε. — Ήμουν ο άντρας σου!
— Ήσουν ένας άνθρωπος που με πρόδωσε, — απάντησε ήρεμα. — Είναι διαφορετικό πράγμα.
Η Όλγα έκανε πίσω.
— Ντίμα… μου είπες ότι όλα είναι καθαρά. Ότι εκείνη απλώς… σε κρατάει.
Εκείνος έσφιξε τα δόντια.
— Σκάσε.
Αλλά εκείνη συνέχισε:
— Είπες ότι το παιδί είναι δικό σου! Ότι είσαι “γενναίος” που δεν την εγκαταλείπεις!
Η Άννα χαμογέλασε πικρά.
— Γενναιότητα, — επανέλαβε. — Ωραία λέξη.
Ο Δημήτρης γύρισε απότομα προς το μέρος της.
— Το έκανες επίτηδες σήμερα;
— Ναι, — απάντησε χωρίς δισταγμό. — Γιατί έπρεπε πρώτα να πάρεις αυτό που ήθελες… και μετά να μάθεις τι έχασες.
Πάγωσε.
Και για πρώτη φορά δεν έδειχνε δυνατός.
Αλλά χαμένος.
— Δεν έχασα τίποτα, — είπε πιο χαμηλά. — Έχω ζωή. Σχέδια.
Η Άννα έγνεψε ελαφρά.
— Βέβαια. Μόνο που τώρα δεν έχεις ούτε γυναίκα, ούτε παιδί… ούτε εκείνη την εκδοχή του εαυτού σου που θα μπορούσε να διορθώσει κάτι.
Η Όλγα τράβηξε απότομα το χέρι της, σαν να κάηκε.
— Δεν θα γίνω μέρος αυτού, — είπε ψυχρά. — Βρείτε τα μόνοι σας.
— Όλγα, περίμενε! — φώναξε ο Δημήτρης.
Αλλά εκείνη ήδη έφευγε γρήγορα, χωρίς να γυρίσει πίσω.
Η βροχή δυνάμωνε.
Ο Δημήτρης έμεινε μόνος.
Απέναντι στην Άννα.
Με το βρεγμένο χαρτί στα χέρια και, για πρώτη φορά, χωρίς βεβαιότητα ότι είχε κερδίσει.
— Νομίζεις ότι αυτό είναι το τέλος; — ρώτησε βαριά.
Η Άννα τον κοίταξε για πολύ ώρα.
Και είπε ήσυχα:
— Όχι.
Εκείνος σήκωσε τα μάτια.
Και τότε εκείνη πρόσθεσε:
— Είναι μόνο το κομμάτι της αλήθειας που ήσουν έτοιμος να ακούσεις.
Το βλέμμα του άλλαξε.
— Τι σημαίνει αυτό;
Η Άννα έκλεισε την τσάντα της.
Έκανε ένα βήμα πίσω.
— Σημαίνει, Δημήτρη… — η φωνή της έγινε σχεδόν ψίθυρος, — ότι υπάρχει κι άλλο κάτι που θα μάθεις πολύ σύντομα.
Γύρισε και κατέβηκε τα σκαλιά προς τον δρόμο.
— Άννα! — φώναξε εκείνος.
Δεν σταμάτησε.
Και λίγο πριν χαθεί στη γωνία, χωρίς να γυρίσει, είπε:
— Και πίστεψέ με… θα πονέσει περισσότερο από σήμερα.
